женщины истерят и оскорбляют тебя, а ты, что бы сохранить лицо и честь мужчины, с каменным лицом молчишь и игнорируешь любые выпады. они собирают вещи, топают ногами по комнате, бросаются фразами, включив режим "Я ухожу к маме" и когда понимают, что ничего не выходит и все визги и оскорбления бездейственны достают из кармана что то такое, что выбьет тебя из колеи. на 100% выбьет. и они используют это.
как человек, которому ты дорог может бить тебя в самое больное. бить только для того, что бы сделать тебе больно. просто, что бы ты почувствовал боль... м? как, я спрашиваю? что это за отношение такое?
короче, ты сидишь и ловишь себя на мысли, что глаза ищут что бы разнести в клочья и дребезги. встаешь, медленно, что бы не сорваться, идешь одеваться. обуваешься в немой тишине. и тут она что то говорит тебе. ошибка с ее стороны, ты смотришь и произносишь "пошла на хуй..." хлопок дверью и ты уже никогда не будешь смотреть на нее как прежде. даже если спустя какое то время вы помиритесь,
ты уже никогда не будешь смотреть на нее как прежде.
женщины, которые появляются в моей жизни, постоянно сбивают меня с того пути, по которому я шел. звучит как будто бы они виноваты, но нет. я не это имею в виду, виноват я, я и только я. это я ухожу с пути, в связи с появлением очередной женщины в моей жизни. да, так правильнее. я просто хочу сказать, что еще одна глава моей жизни закончилась. прости, Белка и прощай. спасибо за все.
секс под Placebo, полусемейные вечера и игнор в ответ на истерики или обиды. что-нибудь... хоть что-нибудь есть во мне кроме рационального "мне комфортно"?
каким то пунктиком во мне сидит то, что женщина с утра должна ходить в моих вещах по квартире. вероятно, это какой то элемент собственничества. ... да ну и возбуждает это ужасно)
*** а через месяц будет сидение на крыльце дачи с кружкой горячего какао в руках, ну или безалкогольного глинтвейна, разговоры ни о чем, секс и сон в обнимку.
занозой в коже не оставляет мысль, что хотел я совсем другую другое
...и жаться в теплый свитер и греть ладони дыханием.
1. по непонятной причине сексом могу заниматься только с одной конкретной женщиной, которой не было похуй и которая, по какой то причине, выдернула меня из этого дерьма. это что, совесть во мне или что?
2. дико болит сердце и голова, какое то предынфарктное или предынсультное состояние...
3. цитата дня: - мы можем заняться сексом? - мы можем всё.
вчера до 2х ночи вел душеспасительные беседы с Сашей по скайпу. Саша пьяный, я сонный. Саша в синьке, я в коме. ситуация, конечно, до боли знакомая, за исключением нескольких серьезных НО, а так... все точно так же. мужская не сдерживаемая ярость, женские обиды, потом их похуизм и мужское осознание пиздеца, который он сам и сотворил, своим "Я Ж МУЖИК ЕБТА!!". так же было и у меня. ну, надеюсь, что у Сашки все образуется, а то не особо хочется загнивать с ним на пару по вечерам в моей двушке в июле.
и еще, вчера я абсолютно спокойно поделился своей историей. пусть не всей, но большей ее частью. видимо и правда излечиваюсь. нужно больше об этом говорить, и говорить с людьми, с которыми редко общаешься.
лавой плывет ярости поток от хлопнувшей двери до хлопнувшей двери, искрами по пальцам бьет ток неврастенических истерик. чего бы ты от меня не хотела, я хочу от тебя не меньшего. твари в нас обезумели до предела, животными стали мужчина и женщина. бьются в слезах о кафель чашки - мы демонстрируем свою зрелость, а чашкам до зрелости нет дела, им умирать совсем не хотелось. с криком рвется, трещит по швам, нежная фотографий кожа, их рамки лицом втыкать в углы зеркала вечного и невозможного. рты раскрытые каналами сточными воды обид несут в бездну, а мы с тобой будто трубы разбитые кончаем грязью, как спермой.
Любить, это не тоже самое, что подтягиваться обратным хватом за голову. Нельзя научиться любить, родить в себе любовь или воспитать ее к кому то. Или любовь есть, или ее нет и третьего не дано. Если это чувство пришло через силу, то гарантировано постоянно сопровождающее его ощущение - а правильный ли сделан выбор? На протяжении всех отношений сомнения? Смысл?
Мы с февралем друг друга уже узнаем в лицо. Он меня считает нытиком, я его - подлецом, пока грел его как мать птенцов, он вокруг стягивал метелями плотное кольцо. Я февралю не верю больше, нет, а ему и плевать. Заходил и в обуви плюхнувшись на теплую кровать, то отца матом крыл, то мать, а у меня с ним сил больше нет воевать. Я февралю по-пьяни разбил лицо, он полтора года в вене со шприцом, ему похуй, каким все закончиться концом: хэппи-энд, комедия или драма с хитрецой. Февраль меня подсадил на иглу, все вены мои забил грязью под кожей, а любить в нем не так уж и тяжело, только любимым мне быть невозможно.