Не хочу посвящать себя
чтению Бегбедера
или Паланика
с целью поиска
модного
скрытого
смысла жизни,
я болезненное,
коллапсирующее сознание,
подыхающей от передоза
феназепамом искры.
я закрываю глаза свои,
руками собираю звезды
под веки,
это последняя стадия
разложения лживого существа,
которого принято называть человеком.
ранее
кто то,
учил меня быть
сильнее обстоятельств,
он лгал мне
и его слова призрачные,
как во сне,
для меня
все меньше
и меньше
значат.
мне стыдно и с годами
люди вокруг меня
становились опаснее,
но мой тихий шаг
по ночным улицам города
заставлял меня верить,
что это не так уж и страшно
что время излечит любую боль,
и время исцелит мои раны,
а я уже столько крови из-за него потерял,
что не верю в лечебные травы,
кроме одной.
Кроме той,
что растет
вокруг надгробного камня,
подобно поверхности
мрачных вод лондонской Темзы,
они заберут меня в свои стоки,
рано или поздно.
Год две тысячи одиннадцатый.
Роман Нельсон.