От сезона к сезону я накрываю желтеющим пледом спящее тело газона.
Любовь давно мертва, ее убила романтика. Застрелила прямо в сердце и сдула пороховой дымок, поднимающийся от ствола, синими от холода губами.
И кто то ждал кого то. И кто то говорил, что любит. А кто слушал и говорил протяжное "тоже". Кто то любил, а кто то позволял любить. А потом они менялись и кружились в обратную сторону.
Кто то записывал своего сердца стук на компакт одному, пока другой ждал и, выдыхая дымную вишню, слизывал кровь с лезвия и обнимал холодную подушку. Кто то получал, а кто то давал. Кто то уходил, а кто то плакал. Кто то был с кем то не тем, а кого то за это время не стало совсем.
это не стих и не проза. Просто мысли...
@темы:
iasked,
альтаиго,
под-чем-то,
Синдром Хронической Усталости,
...and-the-city,
имо,
Грустное,
Для памяти,
Мысли вслух,
Осень,
Чувства