Зима приходит к вам в дом не спрашивая на то вашего разрешения.
Просто приходит, ставит ваши любимые песни, которые вы запрятали далеко-далеко в заархивироанные папки, что бы никогда не сл(у)ышать, и носит ваш домашний халат с тапочками, делая их холодными как лед, а когда вы их потом одеваете по телу бегут муражки.
Раним утром зима укоризненно смотрит на вас через замерзшее окно, уткнув руки в боки и как бы говорит "ну и?... ты уже проснешься когда-нибудь?", а вы в ответ произносите лишь еле разборчивое "еще 5 минут, мам".
Потом морозный воздух улицы и след духов. Почти знакомых. Как будто бы знакомых.
И вы закрываете глаза и впитываете этот запах глубоко в легкие.
Позже становится ясно, что запах лишь похож и все что с утра так волновало и возвращало назад - лишь придуманно вами и вашей памятью.
Нет, вы не умеете читать их мысли и то, что вы так уверенны в том, что "они где то рядом сейчас" совсем не является таковым.
Все надумано.
Вы стараетесь не оглядываться назад и никогда не жалеть ни о чем, но что то, в такое вот зимнее утро, заставляет думать о возвращении назад и изменении прошлого.
Переделать. Переставить с места на место. Передвинуть.
Или ... да хоть что то сделать, но вернуться назад и ощутить те приятные моменты ... да и не очень приятные, но те которые заставляли сердце стучать как отбойный молоток и кричать от переполняющих чувств.
А потом вы улыбаетесь и откинувшись на спинку офисного кресла делаете глоток горячего кофе.

С Добрым Утром, Вселенная.